Président Herzog : Nous sommes issus de la poussière et de la cendre

Discours du président Isaac Herzog lors de la cérémonie d’ouverture officielle du jour du souvenir des martyrs et des héros de la Shoah à Yad Vashem.

En ce moment, un moment de majesté, de miséricorde et de vérité, nous pouvons vraiment entendre les battements de cœur d’une nation entière, se tenant devant leurs « jours de crainte » : la semaine qui commence ce soir et se terminera avec le jour de l’indépendance de l’État d’Israël. 75ème Jour de l’Indépendance. Mais cette année n’est pas une année ordinaire. Et ce jour commémoratif ne ressemble à aucun autre. Cette année, les sentiments sont rudes et les épaules voûtées, comme pour témoigner du poids de la discorde qui pèse sur nous. Je vous lance un appel, citoyens d’Israël, par une simple prière : laissons ces jours sacrés, qui commencent ce soir et se terminent le jour de l’Indépendance, au-dessus de toute dispute ; rassemblons-nous tous, comme toujours, en partenariat, dans le chagrin, dans le souvenir.

Je voudrais vous adresser ici aujourd’hui quelques mots : un musée de crânes et de squelettes d’une race éteinte. Du peuple juif. Sigebert Rosenthal avait exactement quarante ans lorsque Danny, son fils aîné, est né à l’été 1939, à Berlin, dans l’Allemagne nazie. Cette photographie est une image rare d’eux ensemble. Un petit moment pur et simple, avant que leur monde ne soit détruit. Un père portant dans ses bras son fils, son fils unique, le fils qu’il aimait. Un instant après, il était lié par les bottes du mal, agitant son couteau et levant la main contre le garçon. On peut vraiment voir, entendre, sentir le doux visage du père. Le rire du nourrisson. La photographie a survécu. Ses sujets ne l’ont pas fait. À la mi-mars 1943, la famille Rosenthal – un père, une mère et un petit garçon – est déportée à Auschwitz. Danny et sa mère, Erna, ont été envoyés directement dans les chambres à gaz. Danny n’avait que trois ans et huit mois.

De nombreuses histoires sur l’Holocauste se terminent ici. Ce mal suffit à lui seul à effrayer quiconque « a un souffle dans les narines » (Isaïe 3 :22). Mais dans le cas de Sigi Rosenthal, le mal des nazis ne connaissait pas de limites. Ce n’était pas banal ; c’était infini. Sigi a été envoyé aux travaux forcés. Sur son avant-bras gauche, les nazis ont tatoué le numéro 107933.

Quelques mois plus tard, il est emmené pour extermination au camp de Natzweiler-Struthof, sur le sol français. Cela deviendrait le premier chapitre d’une monstruosité horrifiante : un musée de crânes et de squelettes d’une race éteinte.

Sigi Rosenthal, le père du petit Danny, était l’une des 86 victimes humaines juives dont les organes ont été utilisés pour des expériences par des anthropologues nazis ; dont les squelettes, le nez, les oreilles, les structures crâniennes et les traits du visage donneraient une voix au «racisme scientifique» mieux que n’importe quel mot. Sigi et ses compagnons juifs ont été emmenés, torturés et assassinés dans une petite chambre à gaz bondée, uniquement pour que leurs parties du corps puissent être présentées dans un musée de crânes et de squelettes d’une race éteinte. Le musée des horreurs que la bête nazie a planifié, à la Reichsuniversität-Strasbourg en France. Une collection de membres appartenant à nos frères et sœurs, dont les corps ont été ouverts, découpés en morceaux et introduits dans des tubes à essai et des bouteilles en verre pour être exposés et catalogués de manière ordonnée.

Maintes et maintes fois, les corps et la dignité des victimes de ce crime terrible et sombre ont été bafoués. Dans les camps, dans les chambres à gaz ; même dans une faculté de médecine. « Leur sang a été versé comme de l’eau… sans personne pour les ensevelir » (Psaumes 79:3).

Le musée des crânes et des squelettes d’une race éteinte reflétait comment, avec une cruauté à glacer le sang, les nazis pensaient aussi au lendemain. Le jour où aucun Juif vivant ne resterait nulle part sur terre. Comment le monde « éclairé », « débarrassé » des Juifs, rappellerait-il cette race inférieure éteinte ? Comment les membres de la race supérieure sauraient-ils qu’il était juste d’expulser ces Untermenschen de leur monde humain « pur » ? Ce musée était censé apporter une réponse à cette question. C’était la conclusion de la solution finale.

Le projet avait un commandant : le professeur August Hirt, un médecin, un homme juré de sauver des vies, qui, horriblement, a fait de cette collection d’organes juifs l’œuvre de sa vie. Son peuple a effectué des mesures sur des centaines de détenus à Auschwitz avant de décider quels corps ouvrir, hacher et enfoncer dans des éprouvettes et des bouteilles en verre, pour une exposition ordonnée et cataloguée dans une collection, pour les futurs visiteurs.

Quatre-vingt-six mondes, mondes d’amour, de joie et de rêve, réduits à des membres démembrés. « Et personne ne connaît encore aujourd’hui leur lieu de sépulture » (Deutéronome 34:6). Et ils n’ont pas trouvé le repos parfait. Cet acte de meurtre horrible, dépravé et malade dans le but d’être affiché en public illustre la dépravation, que « jamais une telle chose ne s’est produite ou n’a été vue » (Juges 20:30). Les profondeurs de l’abîme le plus effrayant de l’histoire humaine. L’enfer lui-même.

Mes sœurs et frères, avec un courage humain et une assistance divine, les Alliés ont vaincu les forces de la tyrannie. Avec le courage humain et l’assistance divine, l’esprit a triomphé ; l’esprit de notre peuple, qui s’est relevé avec des ailes cicatrisées des profondeurs horribles de l’Holocauste. C’est cet esprit qui a triomphé.

Le miracle de notre renaissance il y a soixante-quinze ans fut la victoire de la lumière sur les ténèbres. Nous sommes nés de la poussière et de la cendre. La tache jaune a cédé la place au drapeau d’Israël. Les fourneaux ont cédé la place aux feux de la créativité et de la construction. Nous avons fondé un État exemplaire. Comme il est écrit : « Car l’Éternel consolera son peuple, rachètera Jérusalem » (Ésaïe 52 :9).

Survivants de l’Holocauste, héros de la résurrection : par votre pouvoir, votre choix de vivre, vous nous servez de source d’inspiration et d’espoir. Chaque jour, y compris maintenant. C’est vers vous que nous regardons. À votre amour de votre état et de votre terre. À votre amour de votre peuple. A ton amour d’homme !

La torche commémorative, la flamme éternelle qui scintille ici à Yad Vashem au pied de la montagne de la renaissance de notre nation, n’est contrainte ni par le temps ni par l’espace. Il apporte avec lui l’éternité ; il est porteur de sens. Cette colonne de feu est la lumière au bout du tunnel des horreurs de la Shoah ; elle nous guide, nous soutient et, ce qui n’est pas moins important, nous confie une responsabilité : une responsabilité capitale. Surtout, ne jamais dépendre de la miséricorde des autres. Continuer à soutenir et à construire notre nation et notre État juif et démocratique par nous-mêmes, afin que nous puissions grandir et prospérer en tant que foyer national du peuple juif et en tant que foyer bien-aimé, humain, respectueux, fort et stable pour tous les citoyens de Israël.

Une autre responsabilité est la tâche de la mémoire, et plus important encore : la tâche d’apprendre de la mémoire. Nous nous souviendrons de ceux qui ont cru en cette âme et en cet esprit, qui ont risqué leur vie pour sauver ne serait-ce qu’une seule âme ; nous nous souviendrons et nous apprendrons de leurs actes. Nous nous souviendrons de ce que nous a fait Amelek, de ce que les méchants nazis et leurs complices ont fait ; nous nous souviendrons de l’horrible mal humain; nous nous en souviendrons et nous combattrons la haine, l’antisémitisme et le racisme sous toutes leurs formes.

Citoyens d’Israël, cette année, d’autant plus, je souhaite ajouter ici quelque chose d’important : l’abomination nazie était un mal sans précédent, sans parallèle par aucune métrique. Ce n’était pas une simple méchanceté. C’était une infinité d’horreur. Nous devons nous souvenir, répéter et intérioriser, maintes et maintes fois : ils – et eux seuls – étaient des nazis. Cela – et cela seul – était la Shoah. Même en proie à de féroces désaccords sur le destin, sur la foi, sur les valeurs, il faut se garder de toute comparaison, de toute équivalence avec la Shoah ou avec les nazis. Au point culminant de ce jour sacré, il semble que même l’évidence doive être énoncée : pour le monstre nazi, les opinions au sein de notre nation ne faisaient pas la moindre différence. Aucune des idéologies, des croyances ou des modes de vie, aucune des différences ou des variétés au sein de notre peuple, n’avait de sens. Pour eux, nous étions tous un seul peuple, « dispersés parmi les autres peuples » (Esther 3:8), dont le destin était unique : la mort et l’extinction. Et notre victoire sur eux, une victoire qui se déroule jour après jour, est celle d’une seule nation.

Nous célébrons actuellement 75 ans de renaissance israélienne. Soixante-quinze ans de victoire, au cours desquels l’État juif et démocratique d’Israël, et la société israélienne, son dos détroit, se dressent et déclarent devant le monstre nazi et ceux qui suivraient son chemin, même dans cette génération : vous ne nous vaincrez pas. Pour les sœurs et les frères, nous le sommes. Oui, des frères qui savent argumenter et être en désaccord. Mais jamais haineux. Jamais d’ennemis. Nous sommes un seul peuple, et nous resterons un seul peuple, réunis non seulement par une histoire douloureuse mais aussi par notre avenir et notre destin partagés et remplis d’espoir.

Chers survivants de l’Holocauste, Mesdames et Messieurs. J’ai commencé mon discours ce soir par le musée des crânes et des squelettes, et c’est par là que je souhaite terminer, car là aussi, les peuples éternels ont prouvé que rien ne peut les éteindre ! Ce n’est que des décennies après la fin de la guerre que les 86 victimes ont retrouvé leur nom. Des guerriers de la mémoire et de la dignité humaine, des saints absolus, d’Israël et des nations du monde, ont travaillé pendant de nombreuses années à cette fin, et d’une manière ou d’une autre, à force d’efforts déterminés, qui ont fait des vagues en France et dans toute l’Europe, ils ont réussi. Au début, ils ont trouvé des chiffres. Ensuite, les noms. Ensuite, les noms sont devenus des personnes. Avec des histoires de vie. Avec photographies.

Ainsi, avec un retard de soixante ans, Hadassah, la fille de Sarah Bomberg-Birenzweig, a découvert le sort réservé à sa mère pendant l’Holocauste. Sa mère, Sarah, l’avait placée dans un orphelinat en Belgique avant qu’elle ne soit bannie à Auschwitz. Lorsqu’ils se sont séparés, elle lui a promis qu’un jour, ils se reverraient. Sarah n’a pas pu tenir sa promesse. Elle a été enlevée et assassinée, parmi les victimes du musée des crânes et squelettes d’une race éteinte.

Sa fille, Hadassah Bomberg, a fait son Aliyah en Israël à la fin de la Seconde Guerre mondiale. Elle s’est mariée et s’est installée dans le moshav Nir Galim. Elle a donné à sa fille aînée le nom de sa mère, assassinée avec les victimes de cet horrible musée : Sarah. J’ai parlé cette semaine avec Sarah Pastel-Bell, la petite-fille de Sarah, qui est ici ce soir avec sa famille. C’est la réponse la plus décisive à quiconque nous appellerait une race éteinte ! Sarah et sa famille incarnent la victoire et l’espoir. La victoire d’une nation qui a une fois de plus mérité sa terre, après 2 000 ans d’exil ; une nation qui est née des échelons les plus bas et les plus terribles de l’enfer, vers la renaissance en tant qu’État; une nation dotée de formidables pouvoirs de créativité, travaillant à la poursuite du tikoun olam, guérissant un monde fracturé, dans le cadre de la famille des nations. Une nation qui, tant qu’il respirera, continuera à marcher et à proclamer : Hineni ! Nous sommes ici! Ici! Pourtant, nous vivons! Am Israël ‘Haï ! Le peuple d’Israël vit !

Que les souvenirs de nos frères et sœurs, victimes de la terrible Shoah, soient préservés et liés dans le cœur de notre nation, de génération en génération, pour toujours.

Source : israelnationalnews.com